Стоя на опушке леса, Флёра сжимал в руках найденный карабин. Его пальцы скользили по шершавой древесине приклада, ощущая каждую царапину и вмятину - немые свидетельства прошедших боёв. Вокруг лежали безмолвные свидетельства войны: порванная колючка, проржавевшие ленты, каски с рваными дырами. Каждый предмет хранил память о чьих-то последних мгновениях.
Сделав глубокий вдох, паренёк шагнул под сень деревьев. Впереди его ждала партизанская землянка, а в кармане лежало самое ценное - несколько патронов, бережно завернутых в тряпицу. Он шёл не как ребёнок, а как солдат, готовый разделить судьбу тех, кто продолжал борьбу в тылу врага. Лес встречал его шелестом листьев, словно одобряя этот выбор.
